E' ora a Roma che il miracolo non si ripete. Troppe cose non funzionano nella piccola musica, solitamente così logica del nostro. Non, tanto per cominciare, la conseguenza dell'intreccio fra i quattro episodi (alla Monicelli, alla Risi?) del film: lo stesso Woody, in arrivo dall'America per conoscere il futuro suocero, grande tenore ma che riesce ad essere intonato soltanto sotto la doccia; due timidi sposi di provincia (fin troppo alla LO SCEICCO BIANCO) tentati da sexy star dal peso di Penelope Cruz e Riccardo Scamarcio; un uomo qualunque (Benigni, spaesato) misteriosamente assurto alla celebrità e assediato dai media; l'architetto famoso (Alec Baldwin) nel ruolo, non proprio inedito nella filmografia del regista, di buona coscienza-fantasma per un giovane proselito. Egualmente, non funziona l'amalgama, solitamente, magistrale fra i suoi attori: forse in parte per il doppiaggio, con gli italiani che si rifanno il verso (quanto ci manca Alberto Sordi, nevvero Albanese?) e gli americani che il verso lo rifanno a ciò che credono siano gli italiani. Una questione di meccanica: quella così particolare al regista, tutta in equilibrio fra surrealismo e acuta osservazione, caustico umorismo yiddish e depressa ironia autoreferenziale sembra essersi dissolta in una romanitudine di maniera.

Rimangono, quasi ovviamente, qualcuna delle fulminee battute dell'autore; e uno sguardo su una Roma tutta dorata sommersa dall'eco, guarda te, di Volare. Anche qui, non si capisce se affettuosa o presa per i fondelli.